Ilda Puga Oliveira Assis e Manuel Assis Pimentel e Castro - Avós Maternos

Minha mãe faleceu há precisamente um ano.

O que hoje possa dizer fica sempre muito distante do que ela viveu, sofreu e representou para todos com quem conviveu, em particular marido, filhas, filhos, netos, amigas, os necessitados….. esquecendo-se de si e cuidando de todos enquanto pôde.

Aos 4 anos perdeu o pai, Manuel Assis Pimentel e Castro, com 34 anos e aos 6 anos a mãe, Ilda Puga de Oliveira Assis, com 28. Restou-lhe o amparo da irmã, com mais 3 anos.
Dois corações despedaçados, feridos de morte, pela perda inevitável dos seres mais amados.

Ambas ficaram ao cuidado do avô paterno, Manoel António Assis de Morais Sarmento.
Pouco tardou a libertar-se da mais nova entregando-a à guarda do padrinho, Manuel Lopes de Sousa Júnior, residente em Matosinhos.

Com os corações trementes, receberam um novo golpe, a separação, Não se podiam ver uma sem a outra.

Inevitável, foi a morte dos pais. A separação era obra de uma família que se recusava a entendê-las, o que elas não entendiam. Não aceitaram morrer assim uma para a outra.

A mais nova chorava continuamente, sabendo a irmã bem longe.

A mais velha sentia-se a protetora da irmã e não se resignava com o afastamento. Nem com o castigo de se ver fechada, pelo avô, dentro de um armário, sempre que reclamava a companhia da irmã.

Perturbadas por um mundo cruel que tudo lhes queria roubar, irmanadas no mesmo sofrimento, sentiram a necessidade de uma fé e cedo se voltaram para Cristo, também Ele Incompreendido.

O padrinho, uma boa alma de Deus, recebeu também a mais velha.

Assim venceram a primeira grande batalha das suas vidas.

Ambas frequentaram o Colégio de Religiosas em Tuy outros colégios, até à maior idade, altura em que a minha tia Noémia deu entrada no Convento das Franciscanas, como noviça. A minha Mãe foi celebrar os seus 18 anos a Vilarinho.

Requereu a sua emancipação com vista à resolução final da herança e partir à descoberta de novos caminhos e de uma liberdade nunca experimentada.

«Infeliz o pássaro que nasce em ninho ruim» - «As asas puxam-no sempre para onde aprendeu a voar».

Foi o que aconteceu à minha mãe. Nunca pensou fixar-se em definitivo em Vilarinho da Castanheira.

Ao sonho de, finalmente, ser dona do seu tempo e do seu destino, sobrepôs a ligação a uma nova família que precisava dela. Obedeceu aos sentimentos do coração. O marido tinha uma forte ligação à terra e aos pais. Quando começou a exercer encontrou os pais muito debilitados e a precisar dos seus cuidados, também como médico. Por lá ficaram.

A irmã, embora possuída de uma FÉ inabalável, deve ter reconhecido não ter vocação para se consagrar a uma vida de religiosa.

Cedo abraçou a luz que Deus coloca em nossos corações, iluminou assim os seus dias com o colorido «…dos lírios do campo: …que não fiam nem tecem…».

Dotada de um coração do tamanho da terra, decidiu partilhar com as aves do céu «…que não semeiam nem colhem…» o ar puro das altitudes e voou para África.

Deus não deixou de semear, na sua longa aventura de 101 anos, mil desafios, obstáculos e tormentas.

Tropeçou nos espinhos, soube despertar o perfume das rosas, prosseguiu desígnios divinos, trilhou sempre os caminhos dos que alcançam o Reino de Deus.

A irmã cuidou de assuntos mais terrenos.

No 1º. Encontro com o advogado encarregado do processo da herança, este questionou-a:

- A menina já deve ter ouvido falar de mim……

- Más referências tenho ouvido algumas, mas as minhas impressões são bem piores. O Sr. Dr. sabe bem que atacar viúvas é crime, mas órfãs é bem pior.

A atuação do seu advogado, consertada ao longo dos anos, com os interesses dos outros herdeiros, não podia ter sido mais nociva para as órfãs.

Mantive sempre com a minha mãe uma relação harmoniosa, diria mesmo, amorosa. Via nela o modelo de Mãe.

Nasci doente, enfezado e friorento. Talvez por me calhar o mês de dezembro, não resistia ao frio da neve do gelo, atraia as doenças e procurava os perigos.

Lambareiro, ao deparar com um saco de papel que aparentava depositar restos de açúcar lá vou meter a língua, não tardou a crescer palmo e meio, com as goelas a arder e os lábios empertigados mal podia gritar… . Num misto de aflição e irritação o meu pai procurava desesperadamente um antidoto para a soda caustica, minha mãe tudo fazia para me acalmar, sofria comigo as minhas dores.

A fúria de ser o primeiro abocar uma castanha bem assada - que me sorria no assador - premiou-me com a visão das estrelas em pleno dia. Lábios rebentados, língua a sangrar, eu a berrar, manas e mano entre o susto e o riso. Mais uma vez a minha mãe a consolar-me, a tratar-me e a sofrer comigo.

Aos pesadelos delirantes impossíveis de imaginar, como ter um reco debaixo da cama que me queria devorar, lá acordava aos gritos como se o quarto estivesse a arder…. Só a minha mãe me socorria e com toda a ternura procurava sossegar-me e ali ficava até eu adormecer.

Sempre que uma mão misteriosa me esticava o tendão do dedo grande do pé direito, vergando-o ao ponto de querer encostar a unha ao peito do pé, lá abria de novo as goelas com dores lancinantes às quais só a minha mãe dava importância. Segurava-me o dedo com firmeza, obrigava-o com todos os cuidados a retomar a sua posição normal, permanecendo ali até me ver dormir.

Por volta de uma dúzia de anos mais tarde, pelos meus 17 anos, quando um conjunto de especialistas, reunidos no meu quarto no Sanatório Rodrigues Semide no Porto, confessaram nada mais poderem fazer por mim e aconselharam o meu pai a levar-me para casa - onde teria uma morte mais descansada - ali mesmo fiquei com a minha mãe à cabeceira da cama, dia e noite.
Sem palavras, chorava e rezava e sofria, num silêncio sepulcral.

Bastava a sua presença para atenuar toda a minha dor. Sofria comigo e eu pensava: «Isto é que é uma Mãe!»

Mas não devo ter aprendido bem a lição.

25 de anos mais tarde, a minha filha mais nova teria uns 7 anos, detém-se inesperadamente à minha frente, abre ambos os braços, lembrando Cristo Crucificado, olha-me nos olhos com ar sancionatório e dispara: - «Isto é que é um pai!?»

Veio-me à memória a minha mãe - Uma mesma frase com sentido contrário! - Associei: “isto” a “coisa” a "objeto". . Suou-me muito mal e ali fiquei eu crucificado.

Bem procurei saber os motivos de tal explosão, só obtive o desprezo do silêncio».

Sem que os especialistas encontrassem qualquer explicação, recuperei! Será que Deus ouviu as preces da minha mãe!?

A minha tia Noémia foi para mim uma segunda mãe.

Recebi de ambas um coração ardente, com alma, fortalecido no sofrimento e no instinto poderoso do amor que as unia, desligado dos contos de fadas.

Apontaram-me os caminhos da fé.

Na minha juventude, novos contatos colocaram em risco tais caminhos.

Terem-me incutido o sentido religioso, que mobiliza as energias do espírito e do coração, muito me ajudaram a libertar do mal e a reparar nas boas razões, do coração e da alma, que nos levam ao encontro de Deus.

É meu dever destacar o enorme espírito de solidariedade e de fraternidade em torno da minha irmã Teresa. Desde a empregada Emília, à enfermeira Maria Alice - chamada a prestar cuidados de saúde a meu pai numa fase terminal - passou a ser a melhor companhia e o melhor apoio, em particular dos que nos foram deixando.

Todos congregados numa só família envolveram, no doce aconchego e conforto das suas casas e com verdadeiro amor humano: O meu pai, a minha tia Noémia, o meu cunhado Mário e por último a minha mãe.

Assim partiram para o Reino de Deus.